Literatura y Jóvenes blog

BUITRE Buitre el homo sapiens que se ceba en la desgracia de los demás Buitre el que desempolva la memoria de su familia deshecha Buitre el que esteriliza el paisaje de su podredumbre orgánica Buitre el que llora, masturbándose, por lo que pudo haber sido Buitre el que aún atesora sus primeras cartas de amor Buitre el que empolla su nostalgia en atardeceres sin fin Buitre el que se arrastra detrás de un paraíso perdido Buitre el que vive en las escarpadas crestas de las sierras Buitre el autobiógrafo de la infancia iluminada Buitre el periodista fabricante de sordideces Buitre el que escarba las escombreras por comida Buitre el abogado cortejador de los deudos Buitre el carnívoro que no siente la muerte Buitre el que habita un universo de chatarra Buitre el fanático de Barbara Cartland Buitre el funcionario de las endogamias Buitre el que vuelve a ser niño en los sueños Buitre el lector de San Juan de la Cruz Buitre la ebriedad de las alturas Buitre el devoto de

CASI TODO SE ESTRELLO CONTRA LA VIDA CORRIENTE de Marcela Muñoz Molina Presentado por el filósofo y escritor Martín Hopenhayn. El 6 de diciembre del 2011 En el Thelonius , Bombero Nuñez 336. B. Bellavista. A las 19:30 horas Los esperamos! Libro impreso gracias al aporte de MGE www.mgelabels.org Milán, Italia http://literaturayjovenes.blogspot.com/2011/01/casi-todo-se-estrello-contra-la-vida.html http://literaturayjovenes.blogspot.com/2011/07/marcela-munoz-molina-chile-1966.html

Niño en la escuela Recuerdo la escuela como una prisión. Cercada por barrotes, celadores y un gran sheriff. Un gran sheriff que oficiaba de Director. Con profesores que comulgaban con cierto despotismo semi-ilustrado. En donde el alumno era un vasallo que debía digerir sus meticulosas enseñanzas. No había lugar para el debate. La discusión o el encuentro. Desde su pedestal de monos parlantes, nos daban clases. No debías contradecirlos. No debías meter las manos en los bolsillos. No debías masticar un chicle. No debías sonreír. No debías hacer preguntas. No debías aflojarte la corbata. No debías hablar con el compañero. No debías estornudar. No debías pedir permiso para ir al baño. No debías estar desatento. No debías pararte. No debías sentarte. No debías gritar. No debías copiar. No debías enojarte. No debías llorar. No debías reír. No debías molestar. No debías molestarte. No debías. Un día un profesor de apellido Riquelme me dijo: "Usted Vera, tendría que haber nacido en la

SERMÓN DE LOS HOMBRECITOS MAGENTA Para D.T. el burro y la muerte se desnuda No te olvides del lector, Po Po Poe ta: el lector de poesía es el más exigente inteligentísimo culto preparadísimo! La poesía no es para cualquiera y no cualquiera escribe al óleo con el pincel de Francis Bacon. Reconoce el límite de tus posibilidades. Limítate a la acuarela, en tus comienzos. Abocetea, con delicadeza. Filtra, tamiza, depura. Explora tu veta sin brocear tu mina. .............................. El sonido está en   la letra. La voz, escritor, se te da por   añadidura. .............................. No recortes. Nada de volteretas   de Volotinero, ríen de pirotecnia.   La torta de letras no precisa crema No pulses tu lira por monedas de oro o   bronce (Proverbio Japonés) Habrás de tomar en cuenta lo de siempre: la luna las flores la muerte la tristeza. La doble circulación, el inasible equilibrio entre vómito y estilo, las mujeres de palabra (La diosa), las

Anillos de ceniza                                                          A Cristina Campo  Son mis voces cantando para que no canten ellos, los amordazados grismente en el alba, los vestidos de pájaro desolado en la lluvia. Hay, en la espera, un rumor a lila rompiéndose. Y hay, cuando viene el día, una partición de sol en pequeños soles negros. Y cuando es de noche, siempre, una tribu de palabras mutiladas busca asilo en mi garganta para que no canten ellos, los funestos, los dueños del silencio. Cantora nocturna                                Joe, macht die Musik von damals nacht... La que murió de su vestido azul está cantando. Canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad. Adentro de su canción hay un vestido azul, hay un caballo blanco, hay un corazón verde tatuado con los ecos de los latidos de su corazón muerto. Expuesta a todas las perdiciones, ella canta junto a una niña extraviada que es ella: su amuleto de la buena suerte. Y a pesar de la

A SOLAS CON TODO EL MUNDO La carne cubre el hueso y dentro le ponen un cerebro y   a veces un alma y las mujeres arrojan jarrones contra las paredes y los hombres beben demasiado y nadie encuentra al otro pero siguen buscando   de cama en cama, la carne cubre el hueso y la   carne busca algo más carne. no hay ninguna posibilidad: estamos todos atrapados por un destino singular. nadie encuentra jamás al otro. los tugurios se llenan los vertederos se llenan los manicomios se llenan   las tumbas se llenan nada más   se llena. ARTE Cuando el Espíritu Se desvanece Aparece La   Forma. EL ROSTRO DE UN CANDIDATO POLÍTICO EN UNA VALLA PUBLICITARIA   Ahí está: No demasiadas resacas No demasiadas peleas con mujeres No demasiados neumáticos desinflados Nunca pensó en el suicidio No más de tres dolores de muelas Nunca se saltó una comida Nunca estuvo encarcelado Nunca estuvo enamorado 7 pares de zapatos un hijo en la universidad un coch

SI MIS MANOS PUDIERAN DESHOJAR Yo pronuncio tu nombre en las noches oscuras, cuando vienen los astros a beber en la luna y duermen los ramajes de las frondas ocultas. Y yo me siento hueco  de pasión y de música. Loco reloj que canta muertas horas antiguas. Yo pronuncio tu nombre, en esta noche oscura, y tu nombre me suena más lejano que nunca. Más lejano que todas las estrellas y más doliente que la mansa lluvia. ¿Te querré como entonces alguna vez? ¿Qué culpa tiene mi corazón? Si la niebla se esfuma, ¿qué otra pasión me espera? ¿Será tranquila y pura? ¡Si mis dedos pudieran deshojar a la luna!

LA VIRGEN DE LOS TAJOS Esta es la virgen de los tajos, la insurrecta, la madre de los suicidas. Está llena de dolor por ellos, los poetas, que ahítos, no soportaron el peso de los fardos, la mediocridad del hombre insensato, de aquellos infames que confundieron el presente con la eternidad, ignorantes de que los muertos son dos veces diez más que los que aún poseen el milagro de la vida. Yo soy la virgen de los tajos, tengo 25.920 años, he dado una vuelta feroz y larga, pasando y pasando a través de continuos equinoccios y solsticios. Soy la línea imaginaria entre los puntos opuestos, una señal oculta entre los arbustos bajo un cielo sin estrellas encendidas. Yo soy la virgen, yo soy la virgen de los tajos, la librepensadora, la inmisericorde, la prisionera, la revolucionaria, la señalada y la absuelta, la peor, la peor de todas. Bajo la órbita de un astro perdido cuya sombra rebasa mis sombras y tal como el silencio silencia, en mí un agujero traspasa el universo. Por él obser

Definitivamente no se puede con ellos. Al parecer somos neurológicamente  incompatibles y  en la práctica, es un milagro que podamos establecer relaciones amorosas duraderas. No sé porqué sucede. No sé si es por la necesidad extrema de mantener la especie,  por soledad, por costumbre o por carencia. El tema es que insistimos una y otra vez. Apenas nos olvidamos de los dolores de parto, volvemos a embarazarnos y a cruzar el luminoso y escabroso escenario. Terminamos casi siempre fumándonos todos los cigarrillos, con la mirada perdida en el suelo, tomándonos todo el café. Evitando las comidas, durmiendo mal. Lo perdemos todo en ese intento. Si habíamos logrado dar con algo, lo volvemos a ofrecer en la mesa del otro, para compartirlo con todos. Cada asistente,  come inocente un poco de ese  fuego acumulado. Todos los testigos de esa fiesta de segundos, de colores brillantes y poco reales, saben que no durará y aún así, se ríen y participan. Será acaso uno de los  pocos estados de c

SOLA Porque fui caminando por el mundo e iba sola y no me detuve en templos ni posadas se me gastaron los zapatos. No podía ser de otra manera. El mundo es vasto como un silencio. Toda ciudad tiene su torre para empinarse y está sola. ¿Por qué habría de parar en casa? ¿cambiar palabra por palabra? Nadie suma los dedos de la mano a veces por el aire pasa una bicicleta y nos prendemos una lágrima en el ojal o el suéter porque no todo nos resulta fácil, hay argumentos familia esquemas que la gente no se atreve a romper porque es más bien difícil caminar por las calles mirando el aire las palomas o la tristeza de los otros. Ningún país hace más felices a los que están encima o debajo de las cosas. Por eso parto sola (y sigo sola) como esos volcanes que a veces tienen horribles sacudidas pero se restablecen. Todo vuelve a una calma superficie. Los caminos se borran. Donde hubo un árbol una zanja indica que había que mudar la geografía romper el molde anti

EL DEBER No podemos vivir eternamente  rodeados de muertos  y de muerte.  Y si todavia quedan prejuicios  hay que destruirlos  "el deber"  digo bien  EL DEBER  del escritor,del poeta, no es ir a  encerrarse cobardemente en un texto,  un libro, una revista de los que ya  nunca más saldrá, sino al contrario  salir afuera  para sacudir  para atacar  a la conciencia publica  si no  para que sirve ?  y para que nacio ?                                                     (de Carta a los Poderes)