Literatura y Jóvenes blog

  5 MINUTOS Comienza a doblarse la vida como un vestido de fiesta a primera hora de la mañana. Comienzo a sacar cuentas de cuantos pasos hacia atrás significó uno hacia delante. De cuantas luces secretas necesitaré guardar en el jardín de todos los inviernos. La vida es un baile que dura cinco minutos y en los primeros tres, se cortó la luz, se pegó la aguja, el disco estaba rayado. El cuerpo ya no acompaña al alma y se sienta por su cuenta a tomar un café en la mesa de la cocina. La planta de ruda siempre quiere alcanzar el cielo. La mente sigue corriendo en su propio hipódromo. VUELTA 49 Vuelta 49. Algo así como las 5 de la tarde de un día cualquiera, como la última semana de febrero en verano. Es la primera vez que paso esta fecha en un planeta tan lejano. Cada día después de patrullar el área y confirmar que todo, o casi todo, funciona con la precisión de un gran reloj, intento establecer algún contacto con quienes hablan mi idioma. Eso le da descanso a mi c

  APUNTES TRASATLÁNTICOS Marcela Muñoz Molina Lisboa, 2023 Es todo demasiado y no suficiente al mismo tiempo. Jack Kerouac Querida Marcela, reina de un Pais Provisional: Este libro me ha lleg ado al correo electrónico hace ya unos meses. Cuando lo descargué, le eché una mirada curiosa y me pareció, por tu impecable forma de narrar, que era muy fácil de leer. En la segunda lectura, días después, caí en la cuenta de que las páginas habían adquirido una intensidad imprevista: ya no podía pasar inocentemente sobre las palabras porque las palabras me interpelaban y debía escrutarlas para sentir la vida que latía a través de ellas. Volví a leerlo de nuevo tiempo después y me inquietó descubrir en él la profundidad de las raíces de las secuoyas gigantes y de las simas abisales: la gramática se había descompuesto y surgió la substancia vital que comunica todos los árboles del planeta, todos los seres vivos del océano y todas las emociones del universo. Camino ahora

VENUS EN EL PUDRIDERO A la criatura angélica que me precede no por génesis sino por finalidad. ¿Escucháis madurar los duraznos a la hora del estío, a la venida del sol, mientras un príncipe danza en víspera de su coronación? Yo pienso en el gusano. ¿Oís podrirse los duraznos en el granero, al atardecer, mientras las fechas del reino caen de los tronos y el viento las amontona, las dispersa y olvida? Yo pienso en el gusano. Si veis montar el agua de la noria, con un niño fijamente asomado al brocal frente a frente al abuelo, y se siente el bese de los amantes como una hoja seca que el pie del tiempo aplasta crepitando: ¿los amantes están muertos? No preguntéis con torpeza. Pensad en el gusano. Al borde del pozo, gusano y amante, los dos punteros del reloj. El agua está vacía y la amada es un torrente de mil rostros despeñados. Ambos sedientos, un sol varonil frente al otro sol, también varonil, pero llorando y sombrío: el de la aurora y el atardecer, ínti