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Astrid Fugellie (Chile)

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D I _ V A G A N D O

y esto
para que los verbos que tramas sean liturgia
una boca llena de flores

y esto
para cuando caigan las gotas del delirio
y el lenguaje sea lo único rescata-ble

y esto
para cuando quedes en tu nombre, y no en ti
como un muñeco hecho de margaritas

y esto
para cuando vivas y te dejes vivir con la locura
de las infancias

y esto
para cuando aceptes que nada es definitivo
que todo es i-lógico
un accidente in-necesario

y esto
para cuando las proporciones y l'a-simetría
te inclinen a la ternura

y esto
para cuando tu curvatura de hombros sea
la clave de esa escritura en negro

y esto
para cuando todo haya sucedido con anterioridad
antropológica, y
te dejes caer al suelo, y
te eches a llorar

y esto
para cuando, separadas las piernas, en medio de
aquella geometría sin retorno, encuentres la
in-movilidad de dios

y esto
para cuando te sorprenda la muerte, con los
mismos ojos que naciste

(del libro Baúl, Antología II, 40 años de Poesía Inédita, 1973-2013)


LA DESOLLADA

• Vivirás las costas que dan a la Isla
de…

Diego Maquieira (Chile, 1951)

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LEVANTAMOS UN FARO

Levantamos un faro en medio del mar
un faro de paredes de papiro
que usábamos para guardar los vinos
y para echarnos a beber con mujeres
pero no hacíamos nada para la posteridad
Una noche que intentamos dar Macbeth
nos demorábamos meses en darla
y se nos olvidaba en qué íbamos
Habíamos levantado un faro en el mar
para no hacer nada en la vida
y gozar desnudos y con mujeres
Ma a veces maravillados por un Mirage
por una clona que nos hacía los ojos
asaltábamos a la sexta flota española
y promovíamos graves desórdenes bajo cubierta
Pero no hacíamos nada grande la verdad
Abusábamos del amor
del ocio y del porvenir
y bebíamos hasta moverle el piso al mar.


II. EN UN CIELO CON DOS MIL AÑOS DE VACÍO
Ya los Harrier fuera de pantalla
en un cielo con dos mil años de vacío,
parados esperando la consagración de las utopías
con nuestros abrigos de astracán puestos
y nuestros gorros de Rembrandt
recibí la venida a ver de un olvidado amor
La Sor clona Cósima que me zampó su belleza
y …

Teresa Wilms Montt. Poemas (Chile, 1893)

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Walking around. Pablo Neruda (Chile, 1904)

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Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de origen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimientos ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.

Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.
Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
no quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos,
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes…