Literatura y Jóvenes blog

D I _ V A G A N D O y esto para que los verbos que tramas sean liturgia una boca llena de flores y esto para cuando caigan las gotas del delirio y el lenguaje sea lo único rescata-ble y esto para cuando quedes en tu nombre, y no en ti como un muñeco hecho de margaritas y esto para cuando vivas y te dejes vivir con la locura de las infancias y esto para cuando aceptes que nada es definitivo que todo es i-lógico un accidente in-necesario y esto para cuando las proporciones y l'a-simetría te inclinen a la ternura y esto para cuando tu curvatura de hombros sea la clave de esa escritura en negro y esto para cuando todo haya sucedido con anterioridad antropológica, y te dejes caer al suelo, y te eches a llorar y esto para cuando, separadas las piernas, en medio de aquella geometría sin retorno, encuentres la in-movilidad de dios y esto para cuando te sorprenda la muerte, con los mismos ojos que naciste (del libro Baúl, Antología II, 40 añ

LEVANTAMOS UN FARO Levantamos un faro en medio del mar un faro de paredes de papiro que usábamos para guardar los vinos y para echarnos a beber con mujeres pero no hacíamos nada para la posteridad Una noche que intentamos dar Macbeth nos demorábamos meses en darla y se nos olvidaba en qué íbamos Habíamos levantado un faro en el mar   para no hacer nada en la vida y gozar desnudos y con mujeres Ma a veces maravillados por un Mirage por una clona que nos hacía los ojos asaltábamos a la sexta flota española y promovíamos graves desórdenes bajo cubierta Pero no hacíamos nada grande la verdad Abusábamos del amor del ocio y del porvenir y bebíamos hasta moverle el piso al mar. II. EN UN CIELO CON DOS MIL AÑOS DE VACÍO Ya los Harrier fuera de pantalla en un cielo con dos mil años de vacío, parados esperando la consagración de las utopías con nuestros abrigos de astracán puestos y nuestros gorros de Rembrandt recibí la venida a ver de un olvidado a

Vestido de la chía llegó anoche por el espejo. Sus manos cruzadas sobre el pecho salían en pétalos de azucena por la negra manga. El abismo de sus ojos tragóse todas las sombras y en mi cerebro se hizo la luz. Habló su boca sin palabras como los viejos órganos de las catedrales y dijo: Duerme, duerme, el sueño es la aurora del día eterno. ----- Mi alma es un palacio de piedra, donde habitan los ausentes, trayéndome la sombra de sus cuerpos para alivio y compañía de mi vida. Mi alma es un campo desbastado donde el rayo quemó hasta las raíces, y donde no puede florecer ni el cardo. Mi alma es una huérfana loca, que anda de tumba en tumba buscando el amor de los muertos. Mi alma es una flecha de oro perdida en un charco de fango. Mi alma, mi pobre alma, es una ciega que marcha a tientas sin apoyo y sin guía. ----- Frente a mi ventana cerrada pregunto al tiempo cuánto más he de vivir. Las sombras anegan mis persianas, y apenas marca una delgada ray

Sucede que me canso de ser hombre. Sucede que entro en las sastrerías y en los cines marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro navegando en un agua de origen y ceniza. El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos. Sólo quiero un descanso de piedras o de lana, sólo quiero no ver establecimientos ni jardines, ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores. Sucede que me canso de mis pies y mis uñas y mi pelo y mi sombra. Sucede que me canso de ser hombre. Sin embargo sería delicioso asustar a un notario con un lirio cortado o dar muerte a una monja con un golpe de oreja. Sería bello ir por las calles con un cuchillo verde y dando gritos hasta morir de frío. No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas, vacilante, extendido, tiritando de sueño, hacia abajo, en las tripas moradas de la tierra, absorbiendo y pensando, comiendo cada día. No quiero para mí tantas desgracias. no quiero continuar de raíz y de tumba, de subterráneo solo, de bodega con muertos, aterido, muriéndome de p

  LA CABALGATA A don Carlos Silva Vildósola Pasa por nuestra Tierra la vieja Cabalgata, partiéndose la noche en una pulpa clara y cayendo los montes en el pecho del alba. Con el vuelo remado de los petreles pasa, o en un silencio como de antorcha sofocada. Pasa en un dardo blanco la eterna Cabalgata... Pasa, única y legión, en cuchillada blanca, sobre la noche experta de carne desvelada. Pasa si no la ven, y si la esperan, pasa. Se leen las Eneidas, se cuentan Ramayanas, se llora el Viracocha y se remonta al Maya, y madura la vida mientras su río pasa. Las ciudades se secan como piel de alimaña y el bosque se nos dobla como avena majada, si olvida su camino la vieja Cabalgata... A veces por el aire o por la gran llanada, a veces por el tuétano de Ceres subterránea, a veces solamente por las crestas del alma, pasa, en caliente silbo, la santa Cabalgata... Como una ven

Me gustaría nacer en todos los países, tener un pasaporte para todos que provoque el pánico de las cancillerías; ser cada pez en cada océano y cada perro en las calles del mundo. No quiero arrodillarme ante ídolo alguno ni hacer el papel de un ruso ortodoxo hippie, pero me gustaría hundirme en lo más hondo del Lago Baikal y salir resoplando en otras aguas, ¿por qué no en las del Mississippi? En mi maldito universo amado me gustaría ser una hierba humilde, nunca un Narciso delicado que se besa en el espejo. Me gustaría ser cualquiera de las criaturas de Dios, incluso la última hiena sarnosa, pero nunca un tirano, ni siquiera el gato de un tirano. Me gustaría reencarnar como hombre en cualquier imagen: víctima de una cárcel de tortura, un niño vagabundo en los tugurios de Hong Kong , un esqueleto viviente en Bangladesh, un pordiosero sagrado en el Tíbet, un negro de Ciudad del Cabo, pero nunca encarnar la imagen de Rambo. Sólo od