Literatura y Jóvenes blog

  LA CABALGATA A don Carlos Silva Vildósola Pasa por nuestra Tierra la vieja Cabalgata, partiéndose la noche en una pulpa clara y cayendo los montes en el pecho del alba. Con el vuelo remado de los petreles pasa, o en un silencio como de antorcha sofocada. Pasa en un dardo blanco la eterna Cabalgata... Pasa, única y legión, en cuchillada blanca, sobre la noche experta de carne desvelada. Pasa si no la ven, y si la esperan, pasa. Se leen las Eneidas, se cuentan Ramayanas, se llora el Viracocha y se remonta al Maya, y madura la vida mientras su río pasa. Las ciudades se secan como piel de alimaña y el bosque se nos dobla como avena majada, si olvida su camino la vieja Cabalgata... A veces por el aire o por la gran llanada, a veces por el tuétano de Ceres subterránea, a veces solamente por las crestas del alma, pasa, en caliente silbo, la santa Cabalgata... Como una...

Me gustaría nacer en todos los países, tener un pasaporte para todos que provoque el pánico de las cancillerías; ser cada pez en cada océano y cada perro en las calles del mundo. No quiero arrodillarme ante ídolo alguno ni hacer el papel de un ruso ortodoxo hippie, pero me gustaría hundirme en lo más hondo del Lago Baikal y salir resoplando en otras aguas, ¿por qué no en las del Mississippi? En mi maldito universo amado me gustaría ser una hierba humilde, nunca un Narciso delicado que se besa en el espejo. Me gustaría ser cualquiera de las criaturas de Dios, incluso la última hiena sarnosa, pero nunca un tirano, ni siquiera el gato de un tirano. Me gustaría reencarnar como hombre en cualquier imagen: víctima de una cárcel de tortura, un niño vagabundo en los tugurios de Hong Kong , un esqueleto viviente en Bangladesh, un pordiosero sagrado en el Tíbet, un negro de Ciudad del Cabo, pero nunca encarnar la imagen de Rambo. Sólo od...