Literatura y Jóvenes blog

LAS MUJERES DE COPENHAGUE Me he vuelto a enamorar de cinco mujeres distintas durante un viaje en el autobús de la ruta 40 de Njalsgade a Osterbro. ¿Cómo va uno a controlar su vida en esa condiciones? Una de ellas llevaba un abrigo de piel; otra, botas rojas. Una leía el periódico; la otra, a Heidegger y las calles estaban inundadas de lluvia. En el bulevar Amager subió una princesa empapada, eufórica y furiosa, y me cautivó totalmente. Pero se bajó frente a la estación de policía y su lugar lo tomaron dos reinas con pañoletas fulgurantes que hablaban con voces estridentes en pakistaní durante el trayecto al Hospital Municipal mientras el autobús bullía de poesía. Eran hermanas e igualmente bellas, por lo que les entregué mi corazón a las dos y empecé a hacer planes de una nueva vida en una aldea cerca de Rawalpindi, donde los niños crecen en medio del olor a hibisco mientras sus madres cantan canciones desgarradoras cuando la tarde cae sobre las llanuras paki...

Tabaquería No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada. Aparte de esto, tengo en mí todos los sueños del mundo. Ventanas de mi cuarto, de mi cuarto de uno de los millones de gente que nadie sabe quién es (y si supiesen quién es, ¿qué sabrían?), dais al misterio de una calle constantemente cruzada por la gente, a una calle inaccesible a todos los pensamientos, real, imposiblemente real, evidente, desconocidamente evidente, con el misterio de las cosas por lo bajo de las piedras y los seres, con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos en los hombres, con el Destino conduciendo el carro de todo por la carretera de nada. Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad. Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morirme y no tuviese otra fraternidad con las cosas que una despedida, volviéndose esta casa y este lado de la calle la fila de vagones de un tren, y una partida pintada desde dentro de mi cabeza, y una sacudida de mis nervios y un crujir de huesos...

Vuelta 49. Algo así como las 5 de la tarde de un día cualquiera, como la última semana de febrero en verano. Es la primera vez que paso esta fecha en un planeta tan lejano. Cada día después de patrullar el área y confirmar que todo, o casi todo, funciona con la precisión de un gran reloj, intento establecer algún contacto con quienes hablan mi idioma. Eso le da descanso a mi cabeza. Y digo que c asi todo funciona con precisión, porque ayer por primera vez experimentamos el retraso de una nave, diez minutos de retraso que significaron diez minutos esperando un espacio disponible en la plataforma de aterrizaje. Mi companero dice que ese tipo de naves fueron hechas en un lugar no muy confiable y que fue un error comprarlas. Aún no tengo claro si los humanos del planeta de donde provengo, pueden realmente acostumbrarse a esta atmósfera y a las sorpresivas tormentas de viento y pájaros que se desatan al menos dos veces por semana. Estoy aquí sólo de paso y he visto que algunos de ellos, l...

BIOGRAFÍA ANÓNIMA   Soy un oscuro ciudadano abandonado en medio de las calles por el cuchillo sin pan de mediodía, despojado y marchito como el reloj de las iglesias, sin otro oficio que vagar entre disfraces. Soy el familiar venido a menos, enraizado a las tabernas y a la complicidad del bandolero. Mi voz naufraga en los cristales de las tiendas, y he perdido la vista en los periódicos, pero tengo los pies bien puestos sobre la tierra y una almohada que vuela por los hospitales y por los dormitorios del oscuro hogar de nadie. Tengo una celda amable en las comisarías, y suelo bailar a hurtadillas bajo la noche con mi camisa blanca y mi corbata deshojada. Soy un oscuro ciudadano extraviado por el mundo: voy cogiendo colillas de cigarros, y canto en los tranvías, y me peino hacia atrás, valientemente, para mostrar mi noble frente anónima en los baños públicos y en los circos de mi barrio. Soy un oscuro habitante; no soy nadie; en nada me distingo de ...

POEMA ONCE                                                           A Hugo Vera M. ¿Quién cuidará de los libros, cuando todos nos hayamos ido? ¿Para qué servirán sus hojas incendiadas,  sus lomos envejecidos?   ¿Para alimentar las fogatas de los perros?   ¿Para limpiar ojos que no son humanos?   ¿Para arrastrarse por los desiertos?   ¿Cuántas toneladas de sueños, pesan en todos los libros del mundo?   ¿A donde irán los desbordes de imaginación logrados por ellos?   cuando todos nos hayamos ido. ¿Dónde morirán?   abandonados y solos   azules y desamparados,   dormidos en las calles  ...

CONVERSACIÓN CON EL INSPECTOR FISCAL SOBRE POESÍA Ciudadano inspector, perdone la molestia. Gracias, no se preocupe, me quedaré de pie. Quiero tratar un asunto bastante delicado: qué sitio ha de ocupar el poeta en las filas obreras. Igual que los que tienen tiendas y terrenos también yo debo pagar impuestos. Usted me pide quinientos al semestre más veinticinco por no declarar a tiempo. Mi trabajo es igual a cualquier otro. Mire cuántas pérdidas, cuántos gastos invierto en materiales. Usted sabe naturalmente eso que llaman rima. Si la primera línea termina en "ajo" entonces, la tercera, repitiendo las sílabas debe poner algo así como "cascajo". Si utilizo su lenguaje la rima es un cheque, hay que cobrarlo alternando los versos y buscas con detalle sufijos y prefijos en el cofre vacío de las declinaciones, de las conjugaciones. Coges una palabra y quieres meterla en la estrofa pero si no entra y aprietas, se rompe. Ciu...